Blutmond, was soll das denn sein?
Sieht eher tot aus, sollt' man mein'.
Was will uns dieser Name sagen?
Das Wort schon schlägt mir auf den Magen.
Wenn der Erdtrabant nun bluten tät,
Und das des Nächtens – ziemlich spät,
Könnte das doch auch bedeuten,
Daß er anfängt, sich zu häuten.
Aber ein Mond ist keine Schlange.
Ich find es heraus – keine Bange.
Der Mond wird rot und immer röter.
Vielleicht schämt er sich, der Schwerenöter?
Nein, das war es auch noch nicht.
Gleich sind die Zeilen aus für mein Gedicht.
Schnell, es muss eine Pointe her.
Mist, vorbei – er blut' nicht mehr....
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